Destrozada

Regresaba a casa en autobús, lamentándome por haber salido sin un documento por lo que perdí el viaje a la Embajada. Iba haciéndome "mala sangre", como dicen cuando uno va refunfuñando por la vida. En eso, escuché golpes. Un hombre de unos 30 años le daba con el puño a la puerta del autobús y le gritaba al chofer que le abriera porque ya habían pasado dos autobuses y no habían parado y él tenía que ir a laburar.

Varias veces había presenciado una escena similar en Buenos Aires. Los conductores a veces seguían de largo porque el transporte iba ya lleno o llevaban retraso con el horario.

El chofer continuó su marcha, lenta porque había tráfico. El hombre golpeó con más fuerza hasta que rompió la puerta de vidrio que cayó destrozada. De su brazo brotó un gran chorro de sangre. Siempre pensé que esos chorros eran exageraciones de las películas de terror, no lo son.

El chofer: - Pero este pelotudo, ¡cómo me va a partir la puerta!

Un pasajero: - ¡Qué importa la puerta!, tenga un poco de compasión.

Los pasajeros: - Llévelo a un hospital. Ese pibe puede morir.

El chofer abrió la puerta y todos nos bajamos despavoridos.

La hemorragia era enorme. Una escena dantesca. La sangre no paraba, dejando el asfalto chorreado de desastre. Me dieron ganas de llorar. Un señor se sacó su corbata y le hizo un torniquete. Se agruparon varios a su alrededor.

Me acerqué para verle la cara. Tenía la mirada perdida. Me sentí mareado. ¿Qué mundo es éste? Me senté en la calle porque se me bajó la tensión. Rogué porque se pusiera bien. Escuché la sirena de una ambulancia.

En Venezuela a actuar moderadamente se le dice "usar la mano izquierda", creo que es porque es la mano que está más cerca del corazón. Pero fue con la mano derecha que este hombre le dio a la puerta hasta destrozarla, al igual que a su salud, su paz y la nuestra.

Qué lección tan cruda pero valiosa: estar cerca de nuestro corazón evita que nos dejemos inundar por "mala sangre" y caigamos en semejantes destrozos.